El mejor camino para llegar a la verdad es a través de la ficción.

Me ha llegado una carta, correspondencia a la vieja usanza.

Un poeta enmascarado hablando de rimas en la madrugada , de sucias palabras sin recato y de la belleza de las mismas.

Me dice que le gustaría que me tocara mientras las leo. Que comenzara a masturbarme mientras recuerdo el tacto de su cabeza entre mis piernas o el picor de su barba incipiente en las ingles, o la punta de su nariz hundiéndose en mi sexo cuando empuja su lengua más y más adentro. O tal vez que rememore lentamente el calor de su aliento quemándome hasta el ombligo.

Afirma que mientras escribe me visualiza humedeciendo mis dedos a la vez que voy juntando sus letras, para después llevarlas a mi sexo y guardarlas ahí, bajo su atenta tinta.

Me imagina entregada al placer sin restricciones y al sudor resbaladizo de la urgencia.

-Acaríciate y fóllame después, ataviada con tus vestidos de calle, con las botas oscuras y las bragas en la mano.-

Y así se despide, supongo que con la calma tensa de saber que puede ser en cualquier momento cuando volvamos a sentirnos.

 

 

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